про пограничье

[yajohn]

Мне всё равно сколько тебе лет, во что ты одет,
кто твой дед, что твой свет, от чего ты сед,
чем ты был, кем не стал, какую лелеешь ложь.
Мне плевать. Мне не важно, как ты меня найдёшь
под руинами, за долинами, в лапах огня,
почему ты придёшь и захочешь меня обнять,
почему ты захочешь послушать мою немоту,
да мне даже не важно — когда я тебя обрету.
Обрету ли вообще? И надо ль тебя обрясть?
Я иду в темноту, у которой раззявлена пасть,
потому что мне интересно клыки её счесть,
я иду к чудесам, но оттуда не ждут чудес,
отчего-то их ждут из солнечных божьих неб,
отчего-то немногие смеют ходить в Эреб.
Мне не важно: силён ли ты духом, каков твой дар.
Я хочу лишь узнать — пойдёшь ли со мной Туда?
И без рации, без амуниции, мелким шажком,
проберёшься со мной надолго и далеко:
там, где Лихо, туман, безнадёга и хтонь и чернь.
И не спрашивай никогда за чем мы идём, зачем.
Тебе ясно должно быть — раз ты ко мне прибрёл.
Пограничная тьма пахнет кровью и октябрём,
здесь сидят чудеса, дрожат, тщетно дуют в угли.
"Вы пришли, — говорят, — вы пришли".

(ц)