yajohn

И пока кто-то обсуждает проблемы материнского капитала, в кафе на узкой улочке крошечного городка трое немолодых мужчин берут в руки гитары и играют, просто так, для себя. Я присаживаюсь за столик чтобы послушать, и бармен, отложив бас гитару, приносит мне местного вина, дешевого и душистого, похожего цветом и запахом на сгущающиеся вокруг сумерки. Лысый седобородый басмач улыбается, старик в шляпе прикуривает новую сигарету и начинает "Караван" Элингтона. Я пью вино, слушаю музыку, слушаю шум ветра где-то там в горах, где начинается провинция у моря, слушаю тихие вздохи самого моря внизу, слушаю, слушаю.
Обрывки впечатлений, как рваная лента кинохроники; надо унести с собой, сберечь "на потом", потому что больше это "потом" сделать не из чего.