Про двери

[yajohn]

Когдато я тихо открыл дверь и замер в немом восторге. За порогом был огромный мир. И я стоял в дверях не решаясь сделать шаг.
Потом было множество дверей в моей жизни.
Были огромные, тяжелые, их верх терялся терялся где-то в незримой высоте, я открывал их с трудом, навалившись всем телом. И никогда не знал что встретит меня по ту сторону.
Были двери за которыми была ночь. Сухая степь, и оглушительные цикады в акациях, шорохи, плывущие ароматы. Немыслимая, звездная ночь. Ночь, которая не время суток, но Ночь.
Была тонкая дверь из ДВП и за ней была смерть... Я смотрел на нее ожидая когда она затрясется от ударов коваными сапогами. Или прикладами. Но тогда обошлось.
Была дверь открыв которую я вдруг увидел то, что показалось мне великим таинством, непостижимой тайной... На безмолвную землю, на траву, на темную воду бесшумно ложился первый снег. Я протянул руку и снежинка легла мне на ладонь. Точно так же как на землю. Я стал безмолвной землей, я стал поникшей травой и темной водой.
Были скрипуче, покосившиеся, двустворчатые, изъеденные временем, с облупившейся краской. И за ними был декаданс.
Была дверь которая открылась как бы сама. Но лишь потому, что я позволил ей открыться. И за порогом стояла женщина. И не я вышел в эту дверь, но она шагнула внутрь.
И была дверь где я стоял, прислонившись к дверному косяку. И внутри горела лампа, а снаружи была ночь, другая ночь, в которой не было ничего. Ни меня, ни времени. И потому мгновения текли медленно и безучастно. А когда вечностью позже я сделал шаг - исчезло все то что было "до". И комната, и лампа, и тень женщины.
Были двери которые я распахивал ударом ноги. И за ними была пустота.
Были двери которые я закрывал за собой оставляя там чьи-то слезы.
Была закрытая дверь, и я сидел прижавшись к ней спиной и курил, наблюдая как дым пластом растекается в воздухе.
Была дверь, в которую я стучал чуть слышно, так чтобы не разбудить ту, что спала внутри.
Были прогнившие дубовые двери, по которым мои пальцы скользили как по чьей-то коже, в попытке запомнить все изгибы и морщинки.
Была равнодушная, стеклянная дверь за которую ушел мой дед. Которого я любил. И очень люблю. И мне иногда снится, как равнодушная стеклянная дверь вдруг распахивается и он стоит за ней, со своим костылем, веселый, живой...
Были двери, которые мне лучше было бы, наверное, не открывать. И были те, которые стоило бы заколотить навечно. Но и те и другие я беспечно распахнул настеж.
Была хлопающая на ветру дверь пустого, безлюдного дома. И внутри было пусто, а снаружи шел дождь. И черные мокрые деревья впились, впечатались в мою память чем-то невыносимо меланхоличным и немыслимо важным.
Будет дверь через которую я уйду.
Всякий раз, когда рука моя касается дверной ручки внутри меня что-то на мгновение замирает. И в неуловимо короткое мгновение передо мной проносятся черные от дождя ветви деревьев, лицо женщины в свете лампы, цикады, тени, тени, тени...