про луну

[yajohn]

Когда в Океане Бурь стихает космический бой
и прячутся в чёрной дыре безглазые зомби-мутанты,
бывший садовник Мюллер идёт, взяв скафандр, домой
и пишет жене письмо: «Милая, — пишет, — Марта!

Здесь, на Луне, красота, пахнет горючим и льдом.
(Вот бы ещё перебить инопланетных уродов.)
Я из тарелок Чужих выстроил в кратере дом
И, подманив, приручил двух молодых луноходов.

В общем, луна-луна, прямо цветы-цветы,
только порой не хватает
тебя,
нашего сына, о котором все почему-то забыли,
неприятных птиц,
пузырей на лужах,
тебя,
запаха сургуча,
тебя
липких столов пивной,
тебя,
тебя,
ночных голосов за окном,
каких-то звуков, как будто что-то упало, а смотришь — ничего не упало,
лошадей,
священников,
снега,
вилок,
тебя
катушек с нитками
и катушек без ниток,
травы между булыжниками,
тебя,
пчёл,
тебя,
герцога,
тебя,
винтовых лестниц,
тебя,
друзей.
Не уверен, правда, насчёт доброты,
но допустим, не хватает и доброты.

А! Кислорода ещё не хватает.
Кислорода здесь мало.
Тебя, значит, не хватает
и кислорода не хватает.
Как-то вот одновременно.

Ночью сижу и курю в бесконечность,
слушаю в наушниках морозный шорох,
думаю: сдалась мне вообще эта честность?
Отличная же идея — сырой порох.

Шлёпнулся б оземь, как в сказке,
обернулся прекрасным фрицем,
зажили бы в скуке и ласке.
И чего я к тебе прицепился?

Вот когда соврала, что любишь,
сделал бы вид, что верю:
глядишь, отпустили бы — люди ж,
в конце-то концов, не звери».

Закончив писать, он встаёт, подзывает к себе луноход,
к вороху писем внутри добавляет ещё одно:
может быть, именно этому всё-таки повезёт
и его заберут домой, как обещали давно.

Ну, а барона ждут полчища новых врагов,
мутантов, готовых начать очередное вторженье:
с лапами на спине, с деревьями между рогов —
армия славных ублюдков буйного воображенья.


(ц) saash