про завтра утром

Я знал что так будет, но не думал что так. Вязнешь на каждом шагу, пытаешься рвануться вперед, но вязнешь еще сильнее. Завтра не наступает, каждый день опять сегодня. И сколько бы ты ни сделал нужно сделать все столько же. Девочка Алиса - узкая, секунд в пять щель, сквозь которую смотришь на солнце. Картинки сменяют друг друга, по траве ползет тень дерева, пляшут солнечные блики. Оглушительная, грохочущая тишина вокруг, как безмолвный вопль Мунка тысячекратным эхом отразившийся в массовом бессознательном. Ты неподвижен, мир проходит. И твердишь про себя, как заклинание, на которое вся надежда: я знаю откуда вышел, я знаю куда шел, это лишь остановка в дороге, завтра снова в путь.

- До Го-о-орода!.. Вот ты куда нацелился. Помню, помню... Так до Города, Молчун, не дойти. До Глиняной поляны, например, это просто: мимо двух камней, через грибную деревню, через чудакову деревню, а там по правую руку и будет тебе Глиняная поляна. Или, скажем, до Тростников. Тут уж поворачивай от меня направо, через редколесье, мимо хлебной лужи, а там все время за солнцем. Куда солнце, туда и ты. Трое суток идти, но если тебе уж так надо - пойдем. Мы там горшки добывали раньше, пока здесь свои не рассадили. Тростники я знаю хорошо. Ты бы так и говорил, что до Тростников. Тогда и до послезавтра ждать нечего, завтра утром и выйдем, и еды нам с собой брать не надо, раз там хлебная лужа... Ты, Молчун, говоришь больно коротко: только начнешь к тебе прислушиваться, а ты уже и рот закрыл. А в Тростники пойдем. Завтра утром и пойдем...