![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
yajohnЗдесь холодно. В доме не топили видимо всю зиму и холод прочно въелся в стены. Добро хоть стекла целы и с улицы не задувает. Там, за окнами - город и он совсем не изменился. Скопище молочных огней. Меняются люди, разрушаются и строятся здания, улицы, меняется общественный строй, но эта внешняя маска остается постоянной и неизменной.
В комнате полумрак. И тихо. Шум улицы похож на далекий постоянный рокот воды.
Колченогий табурет, можно присесть. Прямо посреди комнаты. 50 - хороший возраст. Да, здесь холодно, но пальто держит тепло. Надо снять перчатки.
Пачка сигарет в кармане. Помялась. Еще добрые пол пачки. Сигареты тоже смялись, но целы. Хорошо.
Знакомый тонкий запах табака. Зажать фильтр зубами, а потом и губами. Теперь, не прикуривая несколько раз втянуть воздух через сигарету. От этого почему-то кружится голова. Заметались блики от огонька зажигалки. Сигарета не сухая, занялась без треска. Глубокая затяжка, но сначала не впуская дым в легкие, лишь набирая его в рот, короткая пауза еще на несколько секунд оттягивающая удовольствие. Если не закрыть рот то в этот момент из губ может показаться небольшое облачко дыма, которое через мгновение втянется назад. И с едва слышным "кх" дым уходит в легкие. Дешевый, крепкий табак чуть дерет горло, горьковатый привкус. Разливается покой, внутренний взгляд проясняется, Нет, пожалуй наоборот. Это уходит непокой и растворяется пелена перед внутренним взором. Выдох, головокружение и новая затяжка. Хорошо.
Сидеть посреди пустой комнаты в заброшенном доме. И курить. Когда тебе 50 и уже все поздно, а значит можно никуда не спешить. Но ведь так было всегда. Времени нет, есть лишь медленное осознание. Впервые это случилось лет в 20 наверное. И с тех пор ничего не изменилось. Пустая комната, колченогий табурет и сигарета. Жизнь конечна и иллюзорна, но такой она была и в 20, и в 30 и в 50.
Хотя нет, что-то все же изменилось. Сейчас ты никому ничего не должен. Совсем. И никто ничего не должен тебе. Ты наконец-то один. В холодной пустой комнате с видом на молочные огни города. Господи, как давно я не курил. Там еще пол пачки, закурю-ка сходу вторую.
В комнате полумрак. И тихо. Шум улицы похож на далекий постоянный рокот воды.
Колченогий табурет, можно присесть. Прямо посреди комнаты. 50 - хороший возраст. Да, здесь холодно, но пальто держит тепло. Надо снять перчатки.
Пачка сигарет в кармане. Помялась. Еще добрые пол пачки. Сигареты тоже смялись, но целы. Хорошо.
Знакомый тонкий запах табака. Зажать фильтр зубами, а потом и губами. Теперь, не прикуривая несколько раз втянуть воздух через сигарету. От этого почему-то кружится голова. Заметались блики от огонька зажигалки. Сигарета не сухая, занялась без треска. Глубокая затяжка, но сначала не впуская дым в легкие, лишь набирая его в рот, короткая пауза еще на несколько секунд оттягивающая удовольствие. Если не закрыть рот то в этот момент из губ может показаться небольшое облачко дыма, которое через мгновение втянется назад. И с едва слышным "кх" дым уходит в легкие. Дешевый, крепкий табак чуть дерет горло, горьковатый привкус. Разливается покой, внутренний взгляд проясняется, Нет, пожалуй наоборот. Это уходит непокой и растворяется пелена перед внутренним взором. Выдох, головокружение и новая затяжка. Хорошо.
Сидеть посреди пустой комнаты в заброшенном доме. И курить. Когда тебе 50 и уже все поздно, а значит можно никуда не спешить. Но ведь так было всегда. Времени нет, есть лишь медленное осознание. Впервые это случилось лет в 20 наверное. И с тех пор ничего не изменилось. Пустая комната, колченогий табурет и сигарета. Жизнь конечна и иллюзорна, но такой она была и в 20, и в 30 и в 50.
Хотя нет, что-то все же изменилось. Сейчас ты никому ничего не должен. Совсем. И никто ничего не должен тебе. Ты наконец-то один. В холодной пустой комнате с видом на молочные огни города. Господи, как давно я не курил. Там еще пол пачки, закурю-ка сходу вторую.
