yajohn: (Default)
За сгоревшим бором, плешивым камнем,
Под изрезанным звездами брюхом ночи
Он ревет, как боров, поёт с волками,
Прорастает, струится, преграды точит —
Мой двойник, несбывшийся лучший образ,
Невесомый, умеющий видеть кожей,
Пьющий лунный свет, быстрый, словно кобра,
Идеальный контур, избранник божий,
Ждущий утро у солнечного причала,
В высоту взмывающий пёстрой птицей.

Иногда он грезится мне ночами,
И наутро хочется удавиться.

Я — охапка слов, он — изящней хокку.
Он властитель времени — я не в силах
Обуздать даже мимику и походку.
Хоть бы там, на небе, перекосило
Тех, кто сортирует и делит чары,
Тех, кто пел его и меня чеканил.
Иногда я грежусь ему ночами.
Утром он пыхтит над черновиками:
Сгорблен, сер, испуган, сосредоточен,
Будто вдруг нащупал в себе прореху.

И когда он не может сложить двух строчек,
Я давлюсь злорадным, натужным смехом.

(ц)
yajohn: (Default)
Слушайте, я когда смеюсь, мне вот тут больно.
У кого-то так бывало? Да не, не падала, 
я давно никуда не бежала.
Просто встала утром с другой ноги. 
Прошептала внутрь «господи, помоги».
Сделала приседов три по двадцать, постояла, 
поудивлялась в окно,
что с восьми утра можно так плотно заебаться. 
Посмотрела на холодильник, посмотрела в него. 
Почитала статью, как изобрели неон. 
Как массово полететь в космос уже 
через пять лет.
18 способов из ничего сделать минет. 10 самых красивых звёзд 
самых смешных ситкомов. 
Как одна женщина благодаря любви вышла из комы.
Обнадёжилась, приосанилась, споткнулась о необходимость 
надеть ботинки и выходить под высокое небо. 
Но надо выкинуть, оплатить,
купить хлеба.
Взяла пакетик здесь, чтобы не брать пакетик там. 
Положила ключи в карман.
И, в общем, села у двери, случайно подумав о жизни.
Понятия не имею, сколько так просидела. Потом очнулась, смотрю – 
на полу душа, обведённая мелом.
yajohn: (Default)
в идеале
у каждой женщины
должен быть
стих
посвящённый
именно ей
этот
я написал
для тебя


(c) ШсП
yajohn: (Default)
Девушка, дайте пробирку, добавьте лед, позовите самого старого астронавта. Моя кровь отрицательна, время ее не пьет, в ней вода морская - соль, темнота и йод,
пусть попробует - ни капли земного завтра. Подтвердите: не печатью - случайный жест, больше нам об этом знать ничего не надо. Оставайтесь здесь на страже, на этаже, вам верховный врач во сне намекнул уже: подобрали идеального кандидата.
Небо треснуло над городом, как плита, сердце громкое, но ЦУП говорит по-русски.
Ходит слух, туда никто еще не летал.
Не железная воля, это другой металл.
Созданный выдерживать перегрузки.
yajohn: (а)
Когда в Океане Бурь стихает космический бой
и прячутся в чёрной дыре безглазые зомби-мутанты,
бывший садовник Мюллер идёт, взяв скафандр, домой
и пишет жене письмо: «Милая, — пишет, — Марта!

Здесь, на Луне, красота, пахнет горючим и льдом.
(Вот бы ещё перебить инопланетных уродов.)
Я из тарелок Чужих выстроил в кратере дом
И, подманив, приручил двух молодых луноходов.
Read more... )

(ц) [livejournal.com profile] saash
yajohn: (Default)
Раньше была ночь, и она была живая. Теплая, властная, подвижная, полная звезд и запахов, неведомых опасностей и соблазнов. И поэтому когда впереди замаячило мутное утро, неожиданно близкое и осязаемое, я уперся в него плечом, навалился всем весом; и оно вдруг поддалось неожиданно легко, что-то глухо хрустнуло; и подняв столб трухи и пыли я провалился в день. В котором уже не было ночи.

Иногда слова нужно воспринимать буквально. Вечная весна в одиночной камере - не только метафора бегства внутрь. Это про то, что вечная весна есть только в одиночной камере. Впрочем, чтобы это узнать - нужен побег. А подкоп всегда всегда ведет в соседнюю камеру, мой милый Эдмон, покинуть тюрьму можно лишь умерев. Посмертный опыт, вихрь ярких, фантастических видений в угасающем сознании - эсхатологическая шутка субъективного бытия.

Сказали мне, что эта дорога
Меня приведёт к океану смерти,
И я с полпути повернула вспять.
С тех пор все тянутся предо мною
Кривые, глухие окольные тропы…
yajohn: (Default)
Я сотню планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево, Он нянчит гнезда.


Posted via m.livejournal.com.

yajohn: (а)
Знаешь,
Весна это миф
Дыра между слякотью и пылью
Заглядывая в которую
Думаешь почему-то что жив
Хоть это казалось бы очевидно
Но все же невероятно
Потому что когда все же был
Курил, кажется.
И пил воду
Из ладоней ее.
Талую.
yajohn: (Default)
Попалась недавно в интернетах заметка о девочке с синдромом Дауна, которой, не смотря на отчаянные усилия отца, так и не удалось научиться читать. Что весьма неожиданно сказалось на ее судьбе.

Повзрослев, она нашла работу и, можно сказать, призвание. Ее называют Миссис Шредер; услуги ее весьма востребованны и хорошо оплачиваются. К ней обращаются банки и пр. организации, которым необходимо уничтожить большие объемы строго конфиденциальных бумаг. В отличии от других профессионалов она не может их прочесть в процессе уничтожения. Такая вот история.

И вот в контексте прочитанного недавно "Романа с языком" В.Новикова с воспоследовавшей рефлексией* и некоторыми диспутами на околопедагогические темы, подумалось мне, что история эта есть прекрасная метафора нашей жизни. И даже не метафора, а прямая аналогия. Все мы (ну пусть не все, но я-как-и-многие) строим свою жизнь, используя как фундамент руины оставленные т.н. воспитанием, пытаемся использовать во благо и даже мним преимуществами свои ментальные уродства.

* это я о своих порочных филологических пристрастиях, взросших как саксаул на пересохших солончаковых почвах школьных уроков руслитры.


фото Сергея Максимишина
yajohn: (а)
Должно быть, друзья
Боятся, что снег не растаял,
Зайти не спешат,
А слива у хижины горной
Белеет не снегом - цветами.

Кагава Кагэки


Posted via m.livejournal.com.

yajohn: (а)
Понедельник день тяжелый, как известно. А единственный известный мне верный способ борьбы с прокрастинацией в понедельник - это заварить чашку хорошего крепкого кофе и заняться не сходя с рабочего места чем нибудь действительно интересным. В связи с чем вашему вниманию предлагается бессовестная копипаста военно-морских английских баек 16-17 века. Историческая, а равно и художественная ценность текстов сомнительна, но я читал взахлеб весь прошлый понедельник.

Отдать швартовы! )

часть I,
часть II,
часть III.
yajohn: (Default)
ты любишь
Магритта и Хоппера
ты рисуешь
мелом
карандашом
углём
красками
на стенах
на асфальте
в блокноте
в альбомах
на холсте
сегодня
почти всю ночь
ты рисовала
ногтями на моей спине
мне интересно
если полученная абстракция
завоюет первый приз
на конкурсе современного искусства
имею ли я право
претендовать на соавторство...

Патриков, Шарль


Just because
people love your mind,
doesn't mean they
have to have
your body,
too.

Бротиган, Ричард


Спокойной ночи, мои дорогие.
yajohn: (а)
Разница между поэтом и графоманом состоит в том, что графоман ищет и находит подходящие слова, а поэта истинные слова преследуют сами.

Если можешь не писать - не пиши.
yajohn: (а)
Понимаете, Игорь, вас всех готовили в космонавты. Должны были появиться десятки, сотни миллионов космонавтов – все, кто мечтал об этом. Вы ведь не думаете, что дети сами решали, что они хотят быть космонавтами? Трехлетний ребенок не может проснуться утром и придумать, что он хочет летать в космос. Детям объяснили, о чем они должны мечтать. Это было частью подготовки. Какая-то грандиозная операция – колонизация дальнего космоса, геноцид инопланетян. Не помню, что именно. В любом случае – сплошная маниловщина. Потом, конечно, пришел кто-то умный, планы поменялись, вы оказались не нужны. Сначала вас хотели ликвидировать – Третья мировая, Дарт Рейган, забриски мертвого человека. Но снова появился кто-то умный и предложил оставить про запас. Переподготовкой, конечно, никто не стал заниматься – лишние расходы. Кто выживет, тот выживет. Это как в фильмах про киборгов, которых вырастили безумные ученые и оставили маяться, когда Пентагон перестал финансировать программу. Они бродят по огромным парковкам возле моллов и что-то ищут в небе. Вы пытаетесь понять, почему все так нелепо и нескладно, почему хочется футбол и лететь с балкона, ломая ветки тополей. Просто вас готовили совсем к другому. У вас отняли способность любить, оставив только инстинкт размножения, – когда долгие месяцы несколько десятков человек заперты вместе в корабле, лишние конфликты ни к чему. Вам нужны перегрузки, жесткое излучение, вода из мочи – вот почему вы так старательно травите себя. Земля – слишком уютная для вас планета. Вы тыкаетесь во все углы этого мира, обдирая в кровь лицо и коленки, и пытаетесь по запаху найти для себя место. Навигаторы стали программистами, пилоты гоняют в тонированных «девятках», специалисты по негуманоидному разуму пишут в живой журнал. И ничего уже нельзя сделать – вмешательство было на уровне ДНК. Ваши дети будут космонавтами. Ваши внуки будут космонавтами. Вы пишете книжки о космонавтах и для космонавтов, и все картины, все фильмы, вся музыка – это разные истории о Гагарине, который проспал 12 апреля. Глухой Циолковский и мертвый Гагарин – вот кто правит вашим миром. Странно, что вы еще живы. То есть вы молодцы, конечно, но вас очень жалко. Так брезгливо и трогательно.

(ц) [livejournal.com profile] saash
yajohn: (Default)
На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая — во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а Роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.


виа [livejournal.com profile] submission_life
p.s. роспечать да, рифмуется.
yajohn: (Default)
"Искуство любви" Овидия - занятное чтиво. Любопытно взглянуть на нас, пришибленых пыльным мешком христианства, через призму восприятия поэта времен Гая Юлия. Ведь по большому счету только оно и изменилось - восприятие, а суть явлений осталась неизменной.




Как часто, увлечен унылых струн игрою,
Я сердцем следовал, Овидий, за тобою!

Следовал, и не только сердцем, сукин сын :)

п.с. Пикаперы - жалкие эпигоны.
yajohn: (а)
Таких любознательных принято гнать из рая!
Ты знаешь, какое блаженство - не знать? Не знаю.
Улики, следы, детективная прыть погони.
Ты помнишь, какое блаженство - забыть? Не помню.

via [livejournal.com profile] lviennka
yajohn: (а)
– Красота настолько трудна и на ее создание тратится столько усилий, что, соприкасаясь с красивым, мы испытываем облегчение, сознавая, что при общем распределении энергии в мире мы оказались освобождены от известного количества труда. Чужие усилия, вложенные в красоту, сократили нашу долю усталости, избавили нас от определенной траты сил, поэтому мы и можем наслаждаться красотой. В красоте мы просто отдыхаем... По той же причине тот, кто красоту создал, не может наслаждаться ею и отдыхать в ней...

Милорад Павич, "Два студента из Ирака"


Надень солнечные очки потемнее, береги себя. Венеция бывает смертельно опасной. В центре уровень эстетической радиоактивности очень высок. Каждый ракурс источает красоту, с виду непритязательную, а в глубине коварную и неумолимую... Облики дворцов отражаются у вас на лице как проступь ступени отражается на ступне. Тебя как следует прикладывают о красоту, хлещут, колотят ею. Андреа Палладио валит тебя с ног, Бальдассаре Лонгена кладет на обе лопатки. Мауро Кодусси и Якопо Сансовино окончательно уничтожают тебя. Тебе плохо. Подобное недомогание испытал в свое время мосье Анри Бейль. Знаменитое расстройство вошло в историю под названием "синдром Стендаля".

Тициано Скарпа, "Венеция это рыба"
yajohn: (Default)
Только что породил как бы афоризм:
Конфронтировать надо с системой, но не с людьми, даже эту систему олицетворяющими.
yajohn: (Default)
Не могу промолчать:
много прекрасных букв от [livejournal.com profile] witchkaito. Она, конечно, жуткий сноб, мизантроп и забияка, но написано чертовски хорошо.
yajohn: (Default)
Иногда мне кажется, что все, или почти все что могло со мной случится уже случилось. И происходящее теперь - лишь отражение того, первого раза. Зыбкие, колеблющиеся, сливающиеся друг с другом, теряющие цвет и четкость отражения отражений. Исчезающие в сумраке прошлого, мерцающие вспышками дежа-ву в будущем. Так, например, утверждают что эротика занимает в жизни человека весьма небольшой промежуток времени, год, максимум два, где-то между 13 и 16 годами. А все остальное, что мы связываем с эросом - лишь воспоминания о тех бурлящих днях. И глядя на сегодняшние свои страсти и вожделения я вдруг ловлю себя на мысли что вижу лишь отражение того, что было позавчера, того, что в свою очередь было отражением чего-то еще более раннего. И хочется узнать, рассмотреть, то, изначальное, первичное... Но зыбкое, подвижное зеркало все искажает и путает.

У меня есть несколько странных воспоминаний из прошлого, о которых я не могу сказать с уверенностью было ли это на самом деле, или же это приснилось. Одно из них даже совершенно не детское, мне было на тот момент уже около 20 лет и я мог бы выяснить, происходили ли те события на самом деле, но я не хочу. Пусть остаются как есть.

Одно из таких воспоминаний - совсем детское. Мне лет пять, я гуляю с родителями по набережной. И вдруг срываюсь в воду и тону. Я вижу как мимо меня проплывает вверх что-то зеленое и колышущееся, видимо водоросли. А сверху, надо мной, разливается сверкающая солнечными бликами поверхность воды. А потом меня вытаскивают на берег. Возможно это был сон, но иногда мне кажется что на самом деле, я тонущий пятилетний мальчик, глядящий на поверхность воды снизу вверх.

***

19/10/2010 08:36
yajohn: (Μῑνώταυρος)
Воздух влажный и едва ощутимо горький. Словно бы не дым, но воспоминание о дыме костров из осенних листьев. Как глоток сухого красного вина, не согретого в ладонях.
Сумрачно, действительность подернута вуалью, как на старых фотографиях.
Прикосновение к шершавому, влажному камню вдруг рождает цепь воспоминаний, уходящих в холодную, сумрачную глубину памяти и теряющихся там. Потом - капля воды на чугунной ограде и снова что-то внутри сорвалось и полетело.
Как стая ворон над парком беспричинно срывается вдруг в хриплый, гулкий кашель, кружит и исчезает вдруг. И тогда становится слышен ровный гул далекого автобана, который ухо привыкло уже не замечать.
Девятнадцать лет назад я бродил по другому парку. И мой ангел хранитель шел под руку со мной. С тех пор многое изменилось, но не изменилось ничего.


Read more... )
yajohn: (Default)
Наблюдая за героями Достоевского, за коловращением их судеб, за их взлетами и падениями, за их исканиями и разочарованиями, за поисками смысла и бога, за благородством вдруг выказываемом человеком подлым и мучениями протагониста увидевшего вдруг подлость в своем самом благородном порыве, за всеми этими жизненными перипетиями и хитросплетениями событий чувствуешь некую общую закономерность, общий центр масс вокруг которого и вращается все и вся. Но закономерность эта есть не смысл и не содержание повествования, а скорее свойство мира в котором пребывают персонажи. Так, если автор пишет о рассвете или о закате, то в целях своих он имеет скорее всего передать атмосферу в которой происходят события или же настроения персонажей, но не устройство нашей солнечной системы, хотя восходы и закаты с ней непосредственно связаны.

Я позволю себе продолжить астрономическую аналогию. Мир в котором живут герои Достоевского подобен системе не с одним, но с двумя центрами притяжения. И имя им Блуд и Деньги. Все движения героев, все их мысли и слова так или иначе ложаться на запутанные орбиты вокруг этих двух светил, иногда весьма и весьма вытянутые, но всегда возвращающиеся назад, на не-круги своя. И то что им видится как звезды, стороннему, внешнему наблюдателю (каковым мню себя я) находящимся за горизонтом событий представляется парой черных дыр. И чем ближе к центру масс тем сильнее гравитация, тем мощнее приливные силы рвущие на части, тем сильнее искривлены и пространство и время, тем резче и стремительнее движения, тем нестерпимее жар.

А еще герои подобны птицам ориентирующимся по солнцу. Они могут лететь на свет или от света, или так чтобы солнце всегда было под определенным углом, но всегда под одним и тем же. Это не их ориентация в мире, это ориентация их мира как такового. В мире где есть два солнца птицам приходится непросто.

Газданов же пишет о людях в открытом космосе, где холодно, пусто и нет ориентиров.
yajohn: (а)
Камю бесчеловечен.
Вот уже которую неделю не могу продышаться от "Мифа о Сизифе".
yajohn: (Default)
Лиля Брик:
Как нам совместить мещанство с промискуитетом?
yajohn: (Default)
Есть многое в природе, друг Горацио...





Einigen Leuten ist es eigen zu singen,
Manchem davon zum Schaden für sich.
Ich dachte, man kann sich an Liebe gewöhnen -
An ein Zielschießen mußtґ ich gewöhnen mich.

Ich werde zur schönsten Zielscheibe für Dich!
Schließ die Augen und Du siehst mich, wie ich im Traum bin!
Was hab ich davon, daß ich sang, wie ichґs vermochte?
Ich bewege mich zum Frühling hin!

Ich werde lernen, keine Spuren zu lassen,
Lernen zu glauben an das, was mir nicht fern:
Erde zum Tasten, Brot und Wein nach Geschmack,
Lippen durch Lippen, den Himmel durch meinen Stern.

Ich glaube nicht daran, daß da noch etwas sein könnte -
Die Aussicht dort drüben ist ein klares Ziel ohnehin.
Alle zurück! Ich mache den ersten Schritt!
Ich bewege mich zum Frühling hin!


Einigen Leuten ist es eigen zu trinken.
Doch wer zu trinken beginnt, muß das Glas auch leeren!
Einige Leute brauchen einen Helden -
Wir sind selbst schuld, wenn wir dazu werden!

Verzieh mir all das, was ich falsch gemacht habґ:
Die ganzen leeren Worte, mein Geschrei vom Kriegsbeginn!
Oh, Herrgott! Rette meine Seele!
Ich bewege mich zum Frühling hin!




yajohn: (Default)
Скажите мне о други, вас не смущает оборот "практически полностью уничтожена австрийской бомбой"? С лингвистической точки зрения. А то я что-то засомневался.
п.с. речь идет о церкви, если что.
yajohn: (Default)
Последний лист О.Генри. Спасибо, [livejournal.com profile] alateya.

Обрывки строчек, которые я бережно храню в себе годами, но, видимо, так никогда и не свяжу воедино.
yajohn: (Default)
Сразу оговорюсь, критику по фильму я целенаправленно не читал, все приведенные ниже буквы - исключительно мои домыслы.

Итак, с фильмом, казалось бы, все ясно. )
yajohn: (Μῑνώταυρος)
Жизнь полна смыслов и символов.
Сейчас таких приемников уже не ставят в машины. У тебя есть только выбор между доступными станциями, но нет возможности сквозь шумы и шорохи эфира, потрескивания проходящей стороной грозы, неожиданную морзянку, причудливые завывания и многоголосье далеких станций вдруг поймать голос или мелодию неожиданно резонирующую с музыкой у тебя внутри, с ритмом твоего пульса. И важно не упустить сигнал, одно неверное движение и он будет навсегда потерян в хаосе эфира. Медленное скольжение стрелки верньера, чуть назад, снова вперед...
Оставить позади придорожный паноптикум макдональдса. Словно бы где-то поблизости деревня вурдалаков. И снова вперед, на запад.
Автобан упирается в закат, как в стену. Вдоль всего горизонта разлилось оранжевое сияние, и впереди ничерта не видно. Хотя по сути все как раз наоборот. Единственное на что там стоит смотреть - солнце и я смотрю в него не отрываясь.
А потом случилось то, что я буду вспоминать секунды спустя словно бы глядя на себя со стороны и в замедленной съемке. Необьяснимый внутренний импульс, то ли спонтанный, то ли давно зревший где-то в подсознании заставил меня обернутся. Я вижу как мой взгляд отрывается от растекшегося над горизонтом солнечного диска, я начинаю поворачивать голову налево. Мой взгляд плавно скользит вдоль линии горизонта, цвет неба плавно меняется от оранжевого в золотой, потом в бледно-желтый, потом необьяснимый переход во все более сгущающийся голубой. Здесь, на уже светло-голубом фоне, отчетливо видна падающая звезда, метеор, падающий почти отвесно. Но мой взгляд не останавливается на нем и продолжает движение дальше назад. И вот в поле зрения оказывается все та же дорога, но уже позади машины и над ней, опять, прямо над горизонтом, как странное отражения заходящего солнца с другой стороны - огромная бледная луна. Зыбкая, полупрозрачная, словно бы за кроваво-розовой вуалью она неподвижно висит в темно-голубом небе и смотрит на меня. И я понимаю что все это время она смотрела мне вслед. В затылок.
Я снова поворачиваюсь вперед, нужно смотреть на дорогу, взгляд скользит вдоль горизонта обратно, цепляясь за уже пустое место где секунду назад была косая черта метеора. Впереди пылает закат и дорога уходит прямо в него. Музыка хлещет по нервам, но я уже прихожу в себя. Настоящее становится прошлым, переживания становятся воспоминаниями. Жизнь наполняется смыслами и символами.
Сейчас глядя на полную луну, ослепительно белую, властвующую в этой бархатной августовской ночи я вспоминаю то что было со мной и мурашки бегут по коже, словно бы я встретился взглядом с самой Гекатой. И я слышу как шумит кровь у меня в венах, я чувствую ход времени в собственном неровном пульсе. И сквозь эти шумы и помехи мне слышатся далекие голоса. Они говорят нараспев, поют под странную ритмичную музыку. И мне никак не разобрать слов, хотя возможно все дело в том что говорят они на древнегреческом.

yajohn: (Default)
"Желтый Кром" Хаксли поверг меня в пучину мизантропии, почти такую же глубокую как и "Камера обскура" Набокова.
Вчера вечером возвращаясь с работы наблюдал на автобане как в соседней машине мужчина-водитель ударил сидящую рядом с ним женщине кулаком в лицо. Сильно, видимо изо всех сил. Несколько секунд спустя я увидел их еще раз. Женщина раскачивалась закрыв лицо руками, видимо рыдала, мужчина улыбался.
Дело не в Хаксли и не в Набокове.
yajohn: (Default)
Как-то вот - даром что с годами выяснилось, что там, где бойко гремят кастрюлями и пахнет стираным, вовсе не так враждебно и не населено приземленными чудищами, совсем нет - но слишком осталась убежденность, что нужно другое, нужно и невозможно, но оно точно есть, сквозит в случайных словах, останавливает пересвеченным любительским кадром случайный поворот головы, подсказывает диалоги, и прикосновение невозможно - хотя как сказать, вот протягиваешь руку в мелькающий свет и смотришь, как по твоей руке - какая-то оборка сбегающей по лестнице женщины, или, может, черно-белое море вековой давности, не оставляя следа, наверняка оставляя след.

(c) Аноним

Profile

yajohn: (Default)
yajohn

September 2017

M T W T F S S
     1 23
456789 10
11121314 151617
18192021222324
252627282930 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated 20/09/2017 11:08
Powered by Dreamwidth Studios